Mi mamá me atacó con un cuchillo

En una mañana, cuando yo tenía apenas diez años, la disputa por una media-luna que le correspondía a mi hermano provocó en mi madre un acto reflejo; tomar un cuchillo (lo único que tenía a mano) con el cual intentó darme un chirlo corrector en la mano, el impacto no fue con la hoja (como ella calculaba) sino con el filo. De mi brazo comenzó a emanar sangre y de mi cerebro nuevos pensamientos: ¿Quién es realmente mi madre? Ese día comprendí la dura realidad, esquiva hasta entonces.

La había visto: mudarse muy lejos su familia, cuatro veces renunciar a su profesión por sus hijos y volver a reconstruirse, coordinar grupo de mujeres en busca de un mundo mejor, en casa ser maestra de todas las materias, cocinera, personal de limpieza, albañil, plomera, carpintera, nunca la vi abandonar su amor por la pintura, sus grupos de amigas, nunca dejó de ser papa Noel, los reyes magos, los camellos. Colocar un etcétera sería vago. Continuar, infinito.

Todo eso había visto con apenas diez años, estaba convencido que ella era una super héroe, una diosa, una raza proveniente de otro planeta: única opción coherente para poder llevar ese estilo de vida.

La realidad disfrazada de cuchillo me enseño que mi mamá era humana. Al igual que yo. ¿pares, semejantes? ¡no lo podía creer!

A partir de este hecho cargo conmigo el mejor tatuaje del mundo, un corte de escasamente un centímetro que me dice: NOS AMAMOS MUCHO, TAL Y COMO SOMOS, porque antes que madre e hijo somos humanos, muy humanos.

¡Comprenderlo ha sido el mejor regalo que me ha dado mi mamá!

Regalo a mi mamá, Teresita. Y a todas las madres en el día que se festeja su día.